Os anjos que conheço são de erva e de silêncio nalgum jardim de tarde. Mas quais os mais ardentes? Feitos de mar e sol, elevam-se nas ondas, entre as mulheres de coxas tão fortes como touros.

O meu luto é de mesas e de bandeiras sem paz. É estar sem corpo à espera, inconsolada boca, o fogo ateia o peito, a cabeça perde a fronte, o vazio rodopia, é o celeste inferno.

Desço ainda um degrau com o anjo infernal, um turbilhão de ervas, um redemoinho de sangue. Quem me vale agora se perdi o meu cavalo?

Antonio Ramos Rosa